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• Paul VERLAINE   (1844-1896)

Mon rêve familier

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant
D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime
Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même
Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

Car elle me comprend, et mon coeur, transparent
Pour elle seule, hélas ! cesse d'être un problème
Pour elle seule, et les moiteurs de mon front blême,
Elle seule les sait rafraîchir, en pleurant.

Est-elle brune, blonde ou rousse ? - Je l'ignore.
Son nom ? Je me souviens qu'il est doux et sonore
Comme ceux des aimés que la Vie exila.

Son regard est pareil au regard des statues,
Et, pour sa voix, lointaine, et calme, et grave, elle a
L'inflexion des voix chères qui se sont tues.

Et aussi celui-là que j'adore :

Chanson d'automne

Les sanglots longs
Des violons
De l'automne
Blessent mon coeur
D'une langueur
Monotone.

Tout suffocant
Et blême, quand
Sonne l'heure,
Je me souviens
Des jours anciens                                            

Et je pleure

Et je m'en vais
Au vent mauvais
Qui m'emporte
Deçà, delà,
Pareil à la
Feuille morte.

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La bonne chanson - VI

    La lune blanche
    Luit dans les bois ;
    De chaque branche                          
    Part une voix
    Sous la ramée...

    Ô bien-aimée.
    L'étang reflète,
    Profond miroir,                                               
    La silhouette
    Du saule noir
    Où le vent pleure...

    Rêvons, c'est l'heure,

    Un vaste et tendre
    Apaisement
    Semble descendre
    Du firmament
    Que l'astre irise...

    C'est l'heure exquise. Paul Verlaine